Los pasos de Emilia

Nadie de nosotros sabe que tengo los zapatos mojados desde ayer, que no se han querido secar, que por el contrario se van humedeciendo cada vez más. Los pies se me escapan, se van haciendo de agua. El camino es estrecho, lo voy mojando. Avanzo con el sonido del rastro, avanzo conmigo. Los zapatos se están cansando. Mientras ellos no toleran más mis pies de agua, estas piernas van dejando de ser mías, se nos hacen líquidas.
Poco a poco me voy haciendo tan líquida que no me conozco, tan de agua que ni los pasos se acaban. Voy dejando un rastro húmedo, derritiéndome e impregnando el suelo con la marcha. Es el proceso del camino. Me desvanezco con el tiempo. Probablemente el final está marcado por la humedad del acto, con estas huellas de agua, pero a este tiempo ya no se si el agua se va conmigo o es ella quien me va llevando.


Los pasos de Emilia son tan líquidos como los de Antonio